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a vida tem gosto de citrino
ora doce ora amargo
e a estupidez de sentir que não é assim.

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a boca sabe a mofo em fruta.
a vida sabe a desilusões em luta.

opia, palavra nova

vi que viste;
abraçaste com pressa a minha mão
abraçaste bruscamente com os dedos a minha mão direita
passeaste os olhos e fixaste-os no palco
para me desviares o olhar e eu seguir o teu e pasmarmos juntas
.
conseguiste
um desvio conjunto e fugiste com habilidade à finta dos meus olhos
e assim permaneceste: tão concentrada estavas na dança do palco
que nem reparaste que continuei a fitar-te;
cantavas a canção das bailarinas do palco
a voz fina a boca pouco aberta, vergonha, disfarce?
mas eu com a mão direita húmida e os lábios a tremer
mas não de frio
eu
- e as lágrimas quase a verter -
num ápice para não haver voltar atrás
ginastiquei o pescoço e olhos de mocho antes de os fecharmos
desta feita os lábios mais desinibidos que nós.

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estás dita e escrita por estas mãos
nos cadernos da minha pós-adolescência.
caíste às gotas espessas de tinta sem sequer seres consultada.

a posteridade saberá de margaridas - flores tenras e mal amadas -
mas é bem feita.

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inquietum


no madrugar matinal,
um interlúdio de falta de ar
ignora as cores do sol
e o céu rosado
para deixar sem desculpas
a diária erosão do corpo.

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do dicionário de sinónimos letra 'e' (1):

efabulação: novela.
enguiçador: agoureiro.
engulhento: enjoativo, nojento.
entressonhar: devanear, fantasiar.
escarabocho: borrão.
esfriado: amortecido.
esmifrar: depenar.
espacear: adiar.

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"I'm Nietzsche, bietzsche!"
 
- da internet.

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na T15 da torre B
o ar morno
e respirado
parece amolecer os reféns de estudos europeus.
mas este ar
mole e gorduroso
tem em mim efeitos bipolares
quando
ora sinto falta de ar
e quero descer ao pátio
ora a falta de fôlego é
indício de desejo,
amostra do querer,
do toque que nunca haverá
e da memória do olfacto sonhada
que é ela leve, lenta
e não basta
também é morna.
de vestido branco
e
apesar da pele transparente
de onde se notam
veias
será húmida às mãos.
como é bonita
a pele atravessada pelo tempo,
simples e bonita.

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foge a alça fluorescente
e fica o ombro desnudo sem dares conta
mas não corriges, não insistes.
só vês luzes,
estás na pista.
só vês sombras,
bolas de espelhos.
tu na pista e és de riscas.
são finas as riscas,
listras magras como as minhas.
e a certa altura alguém diz:
olha olha estão de igual!
é para que vejas e  saibas
que agora somos duas rainhas do Baile.

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o nervo guardado no bolso
dá descanso ao ventre por umas horas
e recupero o fôlego
dos dias mornos de setembro
(que me abraçam como sentir
o conforto de um cachecol ou faixa de lã
atado na lombar).

os dias amáveis de setembro
serão
em breve para todos
mas por agora
são para nós
o som das travessias
uma e outra
e outra
e outra
e duas horas consecutivas
no estúdio branco.